Automutilación

No sé porqué llamar este post automutilación.

Escribir es una terapia, un encuentro con uno mismo. Todo el mundo de mira mal salvo los ciegos, es natural. Me miro mal yo mismo, porque soy ciego.

Me miraba mal cuando metía 11 sesiones por semana, cuando me escaqueaba del curro todo lo que podía, cuando no fumaba, no bebía, encontraba mi sentido vital en meter el plato en series programadas conciendudamente en La Vallensana, cuando me dormía en cualquier sitio, cuano me hice la foto para la tarjeta de acceso a T. y me veía un careto cansado, amargado, estúpido.

Y me miro mal ahora, con el chupito de vodka (vaso ganso, chupito es un eufemismo), consultando el correo corporativo, contestando, fumando el enésimo cigarrillo del día, dudando si correr la Maraton, la Media de esta semana a trapo porque si la corro a trapo potaré porque mi cuerpo no quiere esa mierda.

Y esa mierda no sé si es el pulso alto durante aproximadamente hora y media, o toda esta mierda que me meto cada día en vasos de agua con 42 grados de alcohol, no sé cuantos miligramos de nicotina, alquitrán,…

No sé, me miro y no me gusta mucho ese careto. Ni el de antes, ni el de ahora.

Automutilación. El itinerario vital es una puta automutilación donde poco a poco nos vamos amputando una parte de nosotros mismos. Cojeo tras cada tirada larga, pero me la suda. Quiero ser princesa, no príncipe, princesa. Y no hacer nada en la vida. Follar descosida y multiorgásmicamente y poco más.

Cigarra, te educamos para ser hormiga, para que encontraras en el sufrimiento una forma de vida, de realización.

A las hormigas les puedes arrancar cada una de sus patitas que seguirá viviendo, mientras no le arranques la cabeza, la hormiguita hacendosa seguirá viviendo. Y si vivita y sin patitas la colocas en un hormiguero cualquiera  sus hacendosas compañeras la introducirán en el agujero común para luego papeársela.

Folla princesa. El inexorable tiempo te conduce al agujero.

Pero no soy una princesa.  Soy un tío, hetero -por cierto-, y tengo que de trabajar para de ganar el pan con el de sudor de mi de frente.

Y eso no me la suda.

Las dudas vitales nos dan cierto sentido. El mundo está lleno de pavos y pavas que no piensan. Eso está decididamente bien en el caso de ser princesa. Queridos subditos poneros todos en cola para comerme el coño. Y ser creativos, por favor, ser creativos.

Automutilación.

Un corazón que late demasiado deprisa demasiado tiempo se deteriora. Eso no es discutible.

Un hígado obligado obligado a sintetizar (o desintoxicar quizá) demasiado alcohol demasiado tiempo se deteriora. Eso tampoco se discute.

Un cerebro que registra, analiza y disecciona información contradictoria se colapsa.

O su puta madre.

¿Donde está el talento?  El talento eres tú, zorrona.

Pero me temo que el talento puede ser más doloroso que el ácido láctico cortando como el cristal la musculatura.

Imagino que debe ser así, que no lo sé, que yo soy un paria con alma de princesa yonkie, distinguidamente guarra, elegantemente puta.

Imagino que debe ser así, pero  últimamente el tipo que me mira en el espejo parece un poco más gilipollas y ya no me merece demasiada consideración lo que opina acerca de la mayor parte de las cosas.

Automutilación.